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阿远站起身，把已经烧得只剩半截的蜡烛换了一支新的。
旧烛身早已被烛泪吞没，只剩一圈焦黑的蜡边还勉强立着，像被岁月磨得只剩骨架的老人。他伸手，轻轻一捏，那一小截就断了，落在掌心，带着余温。
他把新的蜡烛插在铜烛台上，动作很慢，像是在做一件极重要的事。
火苗被重新点燃的那一刻，火光轻轻一跳，仿佛有人在暗处轻轻拍了拍它的肩。
庙里一下子亮了些。那是一间很旧的山神庙。屋顶的瓦片残缺不全，
冷风从破洞钻进来，卷起地上的尘土，也卷动供桌上的纸钱。神像的脸被岁月侵蚀得斑驳，只剩一双眼睛还隐约有神，仿佛在默默注视着跪在蒲团上的人。
阿远跪了很久，久到膝盖已经麻木。
他原本只是路过这座山。
他记得很清楚，昨天傍晚，风雪刚刚起的时候，他还在山脚下的小镇。酒肆里人声鼎沸，炉火旺盛，店小二吆喝着上菜，客人在桌旁划拳喝酒，谈的都是山下的战事、城里的粮价，还有那些谁也说不清真假的传闻。
“听说了吗？北关那边又打起来了。”
“打什么打，朝廷早就顾不上咱们这山沟沟了。”
“你别不信，我表弟在城里当兵，他说——”
那些话像一锅翻滚的粥，嘈杂、混乱，却又真实。阿远坐在角落里，怀里揣着一封已经被翻来覆去看了无数遍的信。信上只有一句话：
“若有一日你见到这封信，便替我守住山上的庙。”
写信的人，是他的师父。
师父死在去年的雪天里。也是这样的风雪，也是这样的夜。他最后一次下山，是为了给山下村子里的孩子送药。回来的时候，被一场雪崩埋在了山腰。
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