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那里在打仗。”林天说。他站在破庙的门槛上，背上的剑还在滴着血。血顺着剑鞘蜿蜒而下，在门槛边积了一小滩，又被风卷起的尘土慢慢盖住。
远处的天际被火光映红，战鼓像闷雷，一下一下滚过山谷。
“那里在活着。”老和尚说。
他盘腿坐在佛像前，正用一块破布擦着佛像上的灰。佛像断了一只手，脸上裂开一道缝，被烟火熏得漆黑，却依旧笑得慈悲。
“有人在跑，有人在打，有人在哭，有人在笑。”老和尚说，“他们都在活。”
“活成什么样？”沈归问。
他从殿角的阴影里走出来，手里拎着半坛酒，腰间缠着的旧布带被血浸得发硬。他的声音有些哑，像被火烧过的铁。
“活成死人？”沈归说。
殿外一阵风卷进来，吹得供桌上的残烛摇晃不定，把众人的影子拖得老长。
“活成他们自己。”老和尚放下破布，双手合十，朝佛像微微一礼，“你呢？你想活成谁？”
沈归愣住了。
他很少被人这样问。
他从小在军帐里长大，听的是军令，记的是军法，学的是杀人的刀法。没人问过他“想活成谁”，只问过他“能不能活下来”。
“我……”沈归张了张嘴。
他想起很多张脸。
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