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残阳像被刀削过一样，斜斜挂在西山顶上，血红色的光透过破了洞的窗纸，洒在破旧的禅房里。
佛像立在屋角，金身斑驳，右手齐腕而断，像是被人狠狠斩下，只留下一道丑陋的疤。
林天老和尚抬头，看向那尊断手佛像，浑浊的眼睛里，映着一点金色的光。
“我以前怕，现在不怕了。”他慢慢说。
坐在对面的青年，沈归，握着茶杯的手微微一顿。
“为什么？”沈归问。
他一身半旧的青灰长衫，腰间却还习惯性地系着一条已经磨白的军带，那是他从军营里带出来的东西。人已经离开沙场，魂还没走干净。
老和尚轻轻笑了笑，伸手，掌心粗糙，拍了拍佛像的断手断面。
“因为我已经活成了我自己。”
指节在冰冷的金漆上敲了敲，发出笃笃的轻响。
“它少了一只手，就不是佛了吗？”
沈归抬眼，看着那尊佛像。
佛像眉眼低垂，慈悲依旧，仿佛从来没有因为少了一只手而有过一丝怨怼。
“……还是。”沈归低声道。
“那你少了一点别人眼中的‘体面’，就不是沈归了吗？”
这句话不重，却像一块石头，从高处丢进深井，咚的一声，砸得人心口发闷。
沈归怔住。
他想说“当然不是”，可喉咙像被什么堵住了。
体面。
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